Grünes Gras

Stefan Aigner ist der nächste. Der nächste, der ausserhalb Frankfurts das Gegenteil von dem versprochenen Erfolg hat. Wie all die Ochs, Schweglers, Jungs, Rodes vor ihm. Wie die Hradeckys nach ihm.

Aigner, wie die anderen Genannten war bei der Eintracht ein Leistungs- und Sympathieträger. Ein Vorwärtsgeher, einer der wenigen Qualitätsspieler in der Mannschaft. Und nun ist er Drittligist mit 1860 München, schon auf dem Weg dorthin nur einer von vielen Spielern. Daran ändern auch angeblich vertraglich zugesicherte Häuschen und Co. nichts. Ändern sie die Stimmung, lindern den Schmerz, betäuben die Zweifel?

Man fragt sich immer wieder, was in diesen Fussballprofis vorgeht. Als ob irgendeiner von denen die dritte, die vierte Millionen Euro nötig hätte. Klar, die, die es zum Profi geschafft haben, nach vielen Mühen und Entbehrungen, müssen in 10, 12, 14 Jahren so viel Geld erwirtschaften wie Ottonormalmensch in 40,45,50 Erwerbsjahren. Bei den entgrenzten Sportlergehältern und der Tatsache, dass der eine oder andere Euro auch nach der Karriere noch verdient werden kann und wird, ist Verständnis aber völlig unangebracht. Die Nomaden ziehen weiter, mal verdienen sie Erfolgsprämien, mal kassieren sie Schmerzensgeld. Verdient wird immer, mal in diesem, mal in jenem Trikot.

Der schon angesprochene Lukas Hradecky wird ebenfalls diesem Zyklus folgen. Sich woanders wiegen lassen, sich auf vermeintlich grünerem Gras betten. Um dann, an den stillen Abenden sich eben doch zu grämen, dass man das, was man hatte zugunsten der nächsten Ungewissheit aufgegeben hat. Als Herausforderung gelabelt, natürlich.

Unterdessen verkauft Berlin einen sehr guten, aber sicher keinen überragenden Innenverteidiger (J.A. Brooks) für 20.Millionen Euro (!) zum Fast-Absteiger (!) Wolfsburg. Dieses Geschäft ist, auch gänzlich ohne Helene Fischer und Kaneras an Weizrnbiergläsern verkommen.

Einer Fussballmannschaft zujubeln? Mitfiebern? Wieso eigentlich? Selbst die Kirche ist ehrlicher (und jeder Pfarrer ärmer) als die Sportler, Funktionäre, Berater. Und jeder Fan sowieso.

Nun kommen zur erstklassigen Eintracht also Haller, Jovic, Fernandes. Jo, schön. Die nächsten Nomaden. Die nächsten Wundertüten, die nächsten Internationalen, die nächsten Syline-Superfans-Superstadion-Sprungbrett-Spieler. Gäääääähn. Und mit Mijat Gacinovic, unproduktivem Offensivaußen und leidlicher Sechsernotlösung verlängert man den Vertrag. Aha.

Beim Pokalfinale sprach mich ein Mitschauer, Freiburg-Fan an. Mit der Eintracht befasst er sich null, wie ausserhalb Hessens quasi jeder. Er fragte bei der Kamerafahrt entlang der Spieler vor Anpfiff: „Habt ihr eigentlich noch Deutsche?“ Ich, im reflexartigen Verteidigungsmodus, zählte sie auf – nur Bastian Oczipka spielte, Timothy Chandler wurde mir auch noch zugestanden. Da nickte der Gegenüber still und wissend.

Ich will nicht die Internationalitäts-Kiste von vor einem Dreivierteljahr erneut aufmachen, aber hat sich der Kurs denn tatsächlich bewährt? Man ist knapp über dem Niveau der Vorsaison gelandet, dank einer nicht nur punktemäßig brillianten Hinrunde. Einzig und allein. Der erste Einbruch, November/Dezember 2016, die erste Krise ab Februar 2017 und es kam nie wieder Luft in den Ballon. Der war geplatzt. Und das Erreichen des Pokalfinals, da lüge man sich als Frankfurt-Funktionär besser nicht in die Tasche, ist dem von Runde 1 bis zum Endsüiel holde Los- und Spielglück zu verdanken, keineswegs dem Faktor Qualität.

Was also ist die Bilanz? Verpasste Chance (n), Treten auf der Stelle, Status quo mit Tendenz gen Abstieg beim Blick auf 14,15 der Bundesligakonkurrenten.

Die nun eingelegten Patronen müssen ihr Ziel treffen. Mehr noch als vor/während der abgelaufenen Spielzeit. Denn 2017/2018 gibt es maximal 3,4 Augenhöhe-Konkurrenten im einträchtlichen Keller, nicht abermals Kleine, Augebhöheteams und ein weiteres halbes Dutzend Großkaliber.

Und wer weiss, vielleicht feiert man in einem Jahr den Klassenerhalt auf dem Römer. Die Meisterschaft des Mini-Mannes – mit Tankard als Helene Fischer für … nunja, Arme.